SEM TÍTULO (V)

No lugar onde o vento pára

acalmam os olhos rasos de tempestade.

Imobilizam-se os poros da terra

repousa o cardo,

a urze, a esteva.

O dorso do rio prende a canção nocturna

enquanto a lua suspende a respiração.

Nas estrelas o estremecimento pára

e as aves recolhem o voar.

Do céu um silêncio parido

abençoa a terra sem o mais leve movimento.

Ela é a única que se eleva

para não se afogar na virgindade do silêncio.

MV

ISABEL MONTEVERDE

Fecho os reposteiros, para recordar.
A luz chega-me do interior,
Doce, dourada, sobre as vinhas ,
(poeira a repousar sobre as vírgulas)
Cobrindo-lhes as formas e o fulgor.

Tão frágil, como a vida dos pirilampos,
(ou nos cantos da casa as lembranças)
É, deste sonho, o despertar para a dor.
Não te quero aprisionar.
Quero ver-te voar.
Quero ver-me transcender,
As letras soltas, ao entardecer

MV

Uma última e singela homenagem à artista plástica, amiga e grande mulher ISABEL MONTEVERDE, com a publicação de um dos seus poemas  e de um dos seus trabalhos plásticos.

Obrigada Isabelita, por tudo o que comigo partilhaste.

ÀS VEZES

Às vezes basta-me a lua

a descansar no dorso do rio

ou o poente a imobilizar a planície.

Um riacho vagabundo

a adormecer um dossel  de ervas

ou o rebentamento de uma aragem morna

a escorregar do azul inocente do céu.

Às vezes basta-me o dia a abrir-se

com lassidão 

ao tenro botão de rosa.

Que imensa e pura beleza!

Apetece-me aplainar

as irregularidades que trago na alma,

ocultar todos os receios nas pálpebras.

E logo nos olhos me bailam danças

em que as asas feridas

se soturam com fios de alegria.

MV

VENTO

 Maestro de orquestra do ar

de batuta em direcções livres.

Algazarra de línguas desentendidas

entre as malhas frágeis do silêncio.

Açoita e algema nuvens

que choram gotas desiludidas,

desalinha a serenidade do ar,

grita canções asfixiadas,

desfaz carreiros de formigas

em furiosas golpadas.

Ateia o lume da fogueira

entre palavras quase abrasadas.

Vento! Símbolo arruaceiro do coração,

voz da poesia onírica escrita pelas mãos.

MV

VÍCIO

Há noites assim.

Baixam, semeando o canto do rouxinol.

Abeiram-se debochadas

listadas de cheiros apontados ao peito.

Hortelã

Canela

Tília

Cheiros inflamados

a trincar o orgulho

que cai por terra em pedaços.

Esvai-se..e é o ópio da loucura.

Endoidece-se

valsando sonhos em noites de miragem.

Saudades vagueiam… é vício intrincado.

MV

LEVITAÇÃO

Toquei na vidraça invisível da lua.

Enlaçada no seu brilho de prata,

entrei.

Senti o vigor de mãos a falarem,

tactearam-me olhos  de luz,

acorrentaram-me braços

num abraço de alienação.

Ao infinito, muito infinito

fui chegando sem rota

sem direcção

sem hoje, sem ontem

e sem amanhã.

Acostei a cabeça aos olhos da lua

e adormeci em lençóis de vento.

Caminhei por caminhos desviados da razão

enquanto me esquecia que daí a pouco

podia já não ser nada.

MV

SEM TÍTULO (IV)

 Dedos! Feridas!

Que combinação tão imperfeita

desenhaste com os teus fios de luar!

Para onde levaste tu, ó lua,

a alegria que em cada acordar me sussurrava   -  Bom dia?

Fugiu-me do peito?

Talvez descanse no branco da magnólia.

Ou no restolho da seara cortada.

Debicada pela ave que me entontecia?

Ou talvez escrita apenas

na língua dessa boca tão vazia!

MV

SONHOS POR ARRUMAR

Acorda calma a manhã.

Preguiçosa. A bocejar.

Parece que a força da Natureza

desafia à serenidade

com vontade de tudo arrumar.

O vento preso na brisa amena

adormece as nuvens em suave deslizar.

O sol indolente no raiar

aquieta o brilho provocante do roseiral.

A gata  enrosca-se no seu abrigo

sem vontade de me afagar.

E é então que me apetece arrumar-me.

Sereno as mãos em gestos de seda,

indolentes no versejar.

Arrumo o olhar no casulo da mariposa,

preguiçoso em se soltar.

Parece estar tudo aprumado no seu lugar.

Só restam sonhos e mais sonhos,

alguns muito difíceis de arrumar.

MV

SEM NOME

 Não sei o nome desta chuva

densa e negra

que me dói no peito.

E lá fora apenas pinga.

Vergasta o vidrado do peito,

quebra o verniz do olhar,

esgaravata na essência da alma,

sulca feridas desnecessárias.

E lá fora pinga. Apenas pinga.

MV

VISÃO À LUZ DA MADRUGADA

A noite engole vozes cansadas.

Só permanece o trote da mulher

que voa as crinas desenhadas em aço.

Atravessa lodo breu e suja os lábios

inclinados em conspiração de silêncio.

Vira-se o vento nas veias,

enquanto conjuga outros verbos no poema.

De suor projectado em doces orvalhos

multiplica apelos suculentos a frutos

que espreitam em postigos iluminados.

Encolhendo o corpo entre minutos de lama

a mulher segue a trote e cresce

para a boca de uma nova madrugada.

MV