VÍCIO

Há noites assim.

Baixam, semeando o canto do rouxinol.

Abeiram-se debochadas

listadas de cheiros apontados ao peito.

Hortelã

Canela

Tília

Cheiros inflamados

a trincar o orgulho

que cai por terra em pedaços.

Esvai-se..e é o ópio da loucura.

Endoidece-se

valsando sonhos em noites de miragem.

Saudades vagueiam… é vício intrincado.

MV

LEVITAÇÃO

Toquei na vidraça invisível da lua.

Enlaçada no seu brilho de prata,

entrei.

Senti o vigor de mãos a falarem,

tactearam-me olhos  de luz,

acorrentaram-me braços

num abraço de alienação.

Ao infinito, muito infinito

fui chegando sem rota

sem direcção

sem hoje, sem ontem

e sem amanhã.

Acostei a cabeça aos olhos da lua

e adormeci em lençóis de vento.

Caminhei por caminhos desviados da razão

enquanto me esquecia que daí a pouco

podia já não ser nada.

MV

SEM TÍTULO (IV)

 Dedos! Feridas!

Que combinação tão imperfeita

desenhaste com os teus fios de luar!

Para onde levaste tu, ó lua,

a alegria que em cada acordar me sussurrava   -  Bom dia?

Fugiu-me do peito?

Talvez descanse no branco da magnólia.

Ou no restolho da seara cortada.

Debicada pela ave que me entontecia?

Ou talvez escrita apenas

na língua dessa boca tão vazia!

MV

SONHOS POR ARRUMAR

Acorda calma a manhã.

Preguiçosa. A bocejar.

Parece que a força da Natureza

desafia à serenidade

com vontade de tudo arrumar.

O vento preso na brisa amena

adormece as nuvens em suave deslizar.

O sol indolente no raiar

aquieta o brilho provocante do roseiral.

A gata  enrosca-se no seu abrigo

sem vontade de me afagar.

E é então que me apetece arrumar-me.

Sereno as mãos em gestos de seda,

indolentes no versejar.

Arrumo o olhar no casulo da mariposa,

preguiçoso em se soltar.

Parece estar tudo aprumado no seu lugar.

Só restam sonhos e mais sonhos,

alguns muito difíceis de arrumar.

MV

SEM NOME

 Não sei o nome desta chuva

densa e negra

que me dói no peito.

E lá fora apenas pinga.

Vergasta o vidrado do peito,

quebra o verniz do olhar,

esgaravata na essência da alma,

sulca feridas desnecessárias.

E lá fora pinga. Apenas pinga.

MV

VISÃO À LUZ DA MADRUGADA

A noite engole vozes cansadas.

Só permanece o trote da mulher

que voa as crinas desenhadas em aço.

Atravessa lodo breu e suja os lábios

inclinados em conspiração de silêncio.

Vira-se o vento nas veias,

enquanto conjuga outros verbos no poema.

De suor projectado em doces orvalhos

multiplica apelos suculentos a frutos

que espreitam em postigos iluminados.

Encolhendo o corpo entre minutos de lama

a mulher segue a trote e cresce

para a boca de uma nova madrugada.

MV

OPACIDADE

A tarde colhe sonhos

e o ribeiro desce fulminante.

Leva nas águas oculta a vaidade

e corre tão à pressa,

tão cego,

que não repara no poejo sedento

na margem do poema a secar.

Diz-me ribeiro

se tudo isto é apenas vaidade

ou se sob cada pedra que roças

escondes um poente aceso de verdade.

MV

LARANJA BRAVA DE MAIO

Limpa-me laranja brava de Maio

desta acne que me veste de inquietação.

Afia-te foice romba

que mascas a grama nascida nas mãos.

Enfurece-te vento

roça a terra, o rio, roça-me a pele,

tomba no leito fumo de incenso

e purifica os sonhos sem chão.

Que a uva não se tansforme

na embriaguez do vinho

Depressa os bagos se soltem

e sejam consumidos longe do meu caminho.

Se existe Deus

que Ele me ajude a jejuar

não de leite, pão ou carne

mas de palavras pressentidas em cada acordar.

MV

ENVELHECER

Se não estivessem tão flácidos

estes dedos do tempo,

ainda seguravam a Primavera

das acácias em flor.

Agora arrastam-se, quase

folhas de nervura seca,vindas

passo a passo, de tão longe.

Oiço-te ainda rio. Oiço

no teu canto orvalhado

esse desejo de mitigar a sede

entre a  ternura da folha seca

e o  vermelho das rosas,

 respirado.

É o tempo da cor intermédia

entre o preto do verso completo

e a audácia de uma estrofe a voar.

Chega Abril, de muito longe,

cada vez mais rente ao chão.

Já ofega sobre as ervas, este tempo

de mãos descaídas. Rastejadas.

É o vilão do verde das colinas

lâmina que penetra

neste  tempo de rosas desmaiadas.

MV

FANTASIA

Quando o vento cruza os ramos da hortelã

esboroam-se pérolas que as aves dançam nas asas

Repousam palavras na sombra das horas

à espera  que uma quimera acene

O sonho cresce

a fantasia dança na tarde encantada

As aves baixam

trazem nas asas palavras já lavradas

Uma brisa balança-se nos recantos da tarde

e a hortelã descruza os ramos

numa dança indomada que ninguém vê.

E nesta fantasia, talvez vã

sou vento, ave, sonho

sou ramo de hortelã


MV