PANO DO PÓ

Acordei o sossego da tarde. Vou fazer limpeza à casa. Urge limpar o pó. Rejeitei o habitual aspirador. Escolhi o melhor pano do pó.
Esvaziei a estante cheia de futilidades. E pus o pano a limpar. Limpei até me doerem as mãos. Começaram a vir agarradas ao pano muitas teias, tecidas com o que sinto hoje no peito. Descanso, olho o pano e vejo letras, muitas letras numa dança frenética para se agruparem. Conseguiram. Palavras, muitas palavras vão surgindo: “ausência, ternura, incerteza, chama, insegurança…” Páro de ler. Abro a janela e sacudo o pano. Vejo voar uma palavra que não sei se conheço. E não me importo. Deixo-a voar até desaparecer.
Quero voltar a pôr tudo na estante, como estava antes. As mãos recusam-se. Os sentidos renunciam a arrumação. Zango-me. Pego em tudo e atiro de qualquer maneira, sem eira nem beira.Surpreendo-me com este momento estranho… cada coisa foi instalar-se no seu lugar. Sem saber que fazer vejo, em jeito de asa esvoaçante, a palavra Amor a arrasar os meus cabelos. Tento apanhá-la para a deitar fora. Não sou capaz. Instala-se na estante com letras triunfadoras.
Pego outra vez no pano, dobro-o em quatro e arrumo-o no seu espaço. Sento-me cabisbaixa e deixo vir o pensamento em voos livres.
Não vale a pena limpar o pó.

MV